Il neige, mon gros.

Au moment où je vous écris, je mange une pomme. Une golden pour être précis. Je regarde la neige tomber. C’est merveilleux la neige. Dehors, il y a un grand-père et son petit-fils. Les deux courent, mais pas pour la même raison. Le grand-père court car il ne veut pas être trempé. Le petit garçon court car il est heureux. Pourquoi quand on est vieux, on est pas heureux quand la neige nous tombe dessus ?

Quand j’étais petit, j’aimais la pluie. J’aimais faire du vélo sous la pluie, j’aimais rouler à fond dans les flaques d’eau, j’aimais patauger dans la boue, j’aimais me salir, en fait. Maintenant, je n’aime pas le vent, ça décoiffe ; je n’aime pas la pluie, c’est désagréable.

En revanche (c’est Voltaire qui n’aime pas « par contre » ?), j’aime toujours autant la neige.

Tout ça pour dire qu’il neige et des gros flocons et, ça, c’est vraiment merveilleux.

Ah ça y’est, je me souviens de nouveau de ce que je voulais dire juste avant la phrase que je viens d’écrire. Le chien a jappé, j’ai sursauté et j’ai oublié. Oh tiens, le grand-père et son petit-fils repassent. Bon, vais-je y arriver ! Ah oui, je pense donc que si on n’aime plus courir sous la pluie parce que ça mouille, c’est à cause de nos parents, p’is même de la société, tiens. Oui, carrément. Personnellement, j’avais prévu de faire en sorte de ne jamais dire à mes enfants « Oh mais tu as vu dans quel état tu es ! Va vite te laver ! » ou des phrases-choc de ce style. Mais quand on pense au résultat… à savoir qu’une fois adulte, ils continuent de croire qu’être barbouillé de bouses de vache, que d’avoir de la terre dans les naseaux, c’est normal, on est mal, on est mal…